Os artistas dessa terra são como mariposas ofuscadas,

digladiando-se contra lâmpadas quentes.

Cada um por si e o nada contra todos.

(A maresia corrosiva e o fausto sol podem lacerar os cérebros sensíveis.)

Àqueles que tentam se desviar do mormaço, frieza e pouco caso.

Os dirigentes cínicos fazem mais pelos próprios narizes.

Essa história se inicia nas ruas tristes dessa cidade e aqui termina.

As hordas escuras estão caminhando pra dissipação da sensibilidade.

As flores da praça, pisoteadas,

a estátua,

enjaulada,

a cultura,

uma bunda

oxigenada num teatro em ruína.